Complicate. Encarcerate.

"Vámonos al Sur". En mi cabeza resuena a tumbos esta frase. Comeremos mal, beberemos peor, dormiremos fatal, sobreviviremos en la carretera. Espero que me crezca pronto el pelo para ensuciarlo lo suficiente hasta que ya no me preocupe más.
El café en tazas de papel, nuestros dedos manchados de aceite. Y su boca en mi boca, sus muslos entre los míos, y sus manos...

"Complicaré tu vida".
Él me pondrá una corona de papel en la cabeza y me besará la mano. Danzaremos alrededor de los coches aparcados, entre vasos de cerveza tirados y colillas recién apagadas. En la vida lo volveremos a pasar tan bien.
Emborronaremos nuestra cordura con retazos de felicidad.

Cover up the blank spots

A veces me despierto por la mañana sintiendo el peso del mundo sobre mi pecho. Me asfixio sin remediarlo. Los ojos me lloran y la voz se resquebraja. Entonces, le digo: "Estoy muy triste". Y él me besa las mejillas, que están ardiendo y me prepara un vaso de leche. Me dice: "Eres espectacular" y me abraza. Yo le digo: "¿Me querrás aunque sea una fracasada". Él contesta: "Eres extraordinaria". Yo le digo: "¿Me querrás aunque esté gorda?". Él replica: "Estás tremenda". Desayunamos y nos vestimos, cantando canciones inventadas que nadie nunca descubrirá. Él suele ponerse a bailar, acorralándome, obligándome a mí a bailar con él. Así que me río y me dejo llevar. Y, por primera vez en mi vida, no me arrepiento de actuar sin pensar.

I'd get such a shock I'd probably jump in the ocean

Como un aparatoso estado de standby. Se siente como si uno estuviese eternamente dormido, esperando a que algo grande pase y cambie tu vida para siempre. Porque uno no puede conformarse con lo mediocre.
“Eres extraordinario”, susurran los árboles mientras las hormigas les muerden.
Y todo el mundo es mejor que tú, y las vidas de los demás son más interesantes. Entonces, te decides a hacer algo y te das cuenta de que el tiempo ha pasado, de que el plazo ha expirado y vuelves al hiberno. A esperar que algo grande pase. Días y horas y pequeños minutos que se te clavan en las sienes a golpe de segundero. 60 puñaladas, ni más ni menos.

Todo el romanticismo, creo, se ha acabado.