Stitches

Los bolsillos de esta chaqueta están cosidos. Sumerjo mis manos en ellos y desato los nudos imposibles. Deshago las puntadas que alguien creó. Hilo a hilo me dedico a ello. San Judas Tadeo, santo de las causas imposibles. Mientras tanto, camino entre la gente. Ellos me miran y yo hago como que no me doy cuenta. Cuando llego a mi portal, el último hilo se desprende. Y ahogo el tacto en los agujeros rehechos. Esconderse del frío hasta que llegue la horrorosa primavera.