1.21.2011

A bocanada

Estoy en un plato y ellos me comen a cucharadas grandes. Quiero dormir hasta mañana o pasado y olvidar que estoy viva.
Las cucharadas me llegan hasta el fondo de mi alma. Son demasiado profundas y me duele el costado. El dolor de cabeza me va a matar y yo pienso "no puede ser, ya no puedo más".

Quizás si bebo más vino. Quizás si tomo más azúcar.

Y no muero. Jamás.

1.10.2011

The Suburbs

El barrio siempre está oscuro. Es una enorme cuna sin sábanas. Cada esquina está helada y yo me siento demasiado cansada como para buscar otro sitio en el que me pueda arropar. De vez en cuando cojo fuerzas y me escapo. Pero siempre acabo volviendo. Siempre que estoy aquí, me acurruco e intento dormir. Sueño con otros lugares y con otras caras que hablan otros idiomas. Y siempre son otros, nunca son míos. Lo familiar es lo frío. Lo oscuro de lo cotidiano. Alguna vez se darán cuenta de que no somos felices y nos dejarán ir. Y nos alejaremos poco a poco por la calle en que las farolas siempre están apagadas. Pero ellos seguirán aquí. Y moriremos sabiendo que, en realidad, esto es el hogar y todos nos oscurecemos. Juntos o separados. Pero siempre congelados.
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