Gyro

Me siento enferma. El cuerpo me tiembla debajo de la ropa, como un gatito escondido debajo de una manta.

No me gustaría ser nadie más que yo, ya que soy de la opìnión que ser alguien es ya mucho trabajo. Me cuesta muchísimo abrir los ojos por la mañana, cerrarlos por la noche y, entre esos dos actos, respirar y caminar despacio. Los médicos dicen que no debería pensar demasiado pero, ¿cómo no hacerlo?. Mi cabeza baila sus propias canciones, como si su iTunes estuviese encendido en un eterno "shuffle", y gira, gira, gira como una bola del mundo propulsada por dedos infantiles. Mi cabeza quiere pensar en poemas, en versos escogidos, en imágenes por desarrollar y yo me culpo por perder el tiempo entre pastillas y mantas. "Debería estar escribiendo y trenzándome el pelo". Es como soñar con Sylvia Plath en la cruz, tirándole tomates. "Tendrías que haber aguantado un poco más, chica."

No me levanto ante nadie, no sonrío porque no tiene gracia y no me hago fotos a los zapatos que me he comprado hoy porque no me emociona tener que ir a una boda. No sé si acabará pronto o seguiré apretando el "replay".

Pero aunque esta entrada sea abandonada a medias, sea criticada, sea olvidada, yo, escupiendo sobre anuncios de American Apparel y ensayos sobre la crisis financiera, sigo bailando porque no me queda más remedio que seguir girando en esta eternidad.